Cordão umbilical
q me cercam de vertigens e frio.
uma flexa q gira sobre minha cabeça
paralizando o vento envolto em algum gesto.
todos os caminhos do mundo se dobram
nas voltas de um pequeno parafuso.
onde estarão as bússolas dessa chuva morta
o pensamento apenas acumula sua roupa inútil.


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